Como cada tarde la menuda figura del poeta se recorta en el mirador..manos en los bolsillos , gesto concentrado y en los hombros la tensión del que espera.
El poeta es jóven , tiene mirada oscura , reservada , de niño seriecito . En ella se refleja sin ser vista-Como cada tarde- la aguja afiladísima de la Iglesia del Carmen.
El poeta la espera.
Siempre ha creido que la verá aparecer por ahí.. bajará ligera y bellísima por la calleja de Arna y al llegar a la esquina aflojará el paso , sonriéndole hasta llegar a su verja.
El poeta del Corazón sonámbulo sabrá que es ella , acudirá sereno y valiente a esa cita..Podrá –Por fin- ponerle rostro y voz , coger sus frios dedos y partir con ella.
El poeta espera.
El poeta es jóven , tiene mirada oscura , reservada , de niño seriecito . En ella se refleja sin ser vista-Como cada tarde- la aguja afiladísima de la Iglesia del Carmen.
El poeta la espera.
Siempre ha creido que la verá aparecer por ahí.. bajará ligera y bellísima por la calleja de Arna y al llegar a la esquina aflojará el paso , sonriéndole hasta llegar a su verja.
El poeta del Corazón sonámbulo sabrá que es ella , acudirá sereno y valiente a esa cita..Podrá –Por fin- ponerle rostro y voz , coger sus frios dedos y partir con ella.
El poeta espera.
No hay comentarios:
Publicar un comentario